L’homme est un apprenti, la douleur est son maître. Nul ne se connaît tant qu’il n’a pas souffert » (Alfred de Vigny – La nuit d’octobre) La douleur n’est certes pas une fin en soi, mais il semble bien qu’elle fasse partie du parcours de l’homme dans Lire la suite Repost 0. Pause 29 Mai 2014, Rédigé par T.D Pour toutes celles et tous ceux qui s’inquiètent de ne L'homme est un apprenti, la douleur est son maître. Et nul ne se connaît tant qu'il n'a pas souffert. C'est une dure loi, mais une loi suprême, vieille comme le monde et la fatalité, qu'il nous faut du malheur recevoir le baptême et qu'à ce triste prix tout doit être acheté” ― Alfred de Musset Read more quotes from Alfred de Musset lhomme est un apprenti la douleur est son maitre Ces notices sont en accès libre sur Internet. Si vous n'avez pas trouvé votre notice, affinez votre recherche avec des critères plus prècis. Lhomme est un apprenti, la douleur est son maître, Et nul ne se connaît tant qu’il n'a pas souffert. C'est une dure loi, mais une loi suprême, Vieille comme le monde et la fatalité, Qu’il nous faut du malheur recevoir le baptême, Et qu'à ce triste prix, tout doit être acheté. Lhomme est un Apprenti, la Douleur est son Maître L’homme est un apprenti, la douleur est son maître, Et nul ne se connaît tant qu'il n'a pas souffert. Alfred de Musset Voir la suite. Articles en rapport" Qu'est-ce que la douleur ?" L'ours du Forez 63 Un jour Quelqu'un m'a demandé " Qu'est-ce que la douleur ?" Et je ne pouvais pas répondre. Mais aujourd'hui J'ai Lhomme est un apprenti, la douleur est son maître, Et nul ne se connaît tant qu’il n’a pas souffert. C’est une dure loi, mais une loi suprême, Vieille comme le monde et la fatalité, Qu’il nous faut du malheur recevoir le baptême, Et qu’à ce triste prix tout doit être acheté.. Alfred de Musset Le Dico des citations ← Citation du 23.09.2009 Jai eu cette peur en voyant un jeune homme blond à l'horizon. Ton frère est passé devant moi, avec cette même démarche, Qu'il est innocent, perdu dans l'enfance, loin de ta raison. Je t'en prie, dépose tes armes, prends même mon arc. Je voulais te voir par par simple hasard, Quel dommage, mais aurais-tu accepté la chose J'aurai tout fait, ça VYJZNi6. Biographie Alfred de Musset est un poète et un dramaturge français de la période romantique, né le 11 décembre 1810 à Paris, ville où il est décédé le 2 mai 1857. Lycéen brillant, le futur poète reçoit un grand nombre de récompenses dont le prix d'honneur au Collège Henri IV en 1827 et le deuxième prix d'honneur au concours général la même année. Il s'intéresse entre autres au Droit et à la Médecine. L’homme est un apprenti, la douleur est son maître, et nul ne se connaît tant qu’il n’a pas souffert. Toute douleur qui n’aide personne est absurde. La mort n’est pas une chose si sérieuse – la douleur, oui. Le souvenir du bonheur n’est plus du bonheur – le souvenir de la douleur est de la douleur encore. Rien n’est vrai, rien n’est faux – tout est songe et mensonge, illusion du coeur qu’un vain espoir prolonge. Nos seules vérités, hommes, sont nos douleurs. Ici-bas, la douleur à la douleur s’enchaîne. Le jour succède au jour, et la peine à la peine. Une grande âme est au-dessus de l’injure, de l’injustice, de la douleur, de la moquerie – et elle serait invulnérable si elle ne souffrait par la compassion. Les joies des hommes sont aussi horribles que leurs douleurs. De deux douleurs simultanées, la plus forte obscurcit l’autre. Je ne peux supporter la douleur que quand elle ne fait pas souffrir. J'ai mal. J'ai peur. Je pleure. Je ris. Je m'amuse. Je subis. Je cris. J'enrage. Je frappe. Je hurle ma rage. Je déverse mon venin. Je me torture avec mes remords. J'envisage un futur différent, plus sombre, plus sanglant. Je rêve de destruction. Je rêve de meurtres. Je rêve de faire du mal. J'ai si mal. Au plus profond de moi. Tapis dans l'ombre. Sa attend. Sa guête. Sa ressent. Sa n'oublie rien. Sa se souviens. Sa revit ces sombres instants. C'est comme ça, pas autrement. Je me raccroche désepérémment à tous ça. Pourrais-je vivre sans ma douleur ? Je ne sais pas. Il me semble qu'elle est ici depuis toujours. Depuis la nuit des temps. Je vais devenir folle à force de ne plus faire l'amour. J'ai besoin de lui. Il me manque. AnOnYmE et ses textes Pleure ma perte comme tu pleure la nuit. Souffre autant que tu m'as fais souffrir, traverse les abîmes de l'Enfer pour moi, je te renverrais d'où tu viens. Je te renverrais dans le néant de ta connerie et de ton égoisme. Je cracherais sur ton cadavre aux dents dépouillées, sur les lambeaux de toi qui se disperceront aux quatres vents. Je te saignerais comme le porc que tu es... Posted on Friday, 25 December 2009 at 1142 PMEdited on Saturday, 26 December 2009 at 1214 AM Posts Ask me anything tout en restant polie. Archive L'homme est un apprenti, la douleur est son maître et nul ne s'y connait tant qu'il n'a pas souffert. Alfred de Musset musset douleur homme maître See more posts like this on Tumblr musset douleur homme maître More you might like Pour réussir, retenez bien ces trois maximes voir c'est savoir. Vouloir c'est pouvoir. Oser est avoir. Alfred de Musset musset réussite Tout vrai regard est un désir. Alfred de Musset musset regard désir Je t'aime pour toutes les femmes que je n'ai pas connues Je t'aime pour tous les temps où je n'ai pas vécu Pour l'odeur du grand large et l'odeur du pain chaud Pour la neige qui fond pour les premières fleurs Pour les animaux purs que l'homme n'effraie pas Je t'aime pour aimer » Paul Éluard – Je t’aime » In Capitale de la douleur,1926 C'est toi qui as laissé descendre sur ma tête le ciel de ton amour. Correspondance avec George Sand et Alfred de Musset - Alfred de Musset Mais parfois, tout ce qu'on fait pour soulager, rassurer, entourer ne suffit pas. Parfois, la douleur n'habite ni le corps, ni la pensée. Ce n'est plus exactement une douleur, mais le vide laissé par un morceau de soi arraché à l'emporte pièce. Une absence, insondable, impossible à combler. Un manque. L'absence de l'autre est un enfer aussi. En souvenir d'André. Martin Winckler mathias2226-deactivated20150410 Il faudra bien t’y faire à cette solitude, Pauvre coeur insensé, Tout prêt à se rouvrir, Qui sait si mal aimer et sait si bien souffrir. Le retour fait aimer l'adieu. A mon frère revenant d'Italie - 1839 - Alfred de Musset Ainsi, un mot, dis-moi ton heure. Sera-ce soir ? demain ? Quand tu voudras, quand tu auras une heure, un instant à perdre. Réponds-moi une ligne. Si c'est ce soir, tant mieux. Si c'est dans un mois, j'y serai. Ce sera quand tu n'auras rien à faire, moi, je n'ai à faire que de t'aimer. Lettre n°7 - Troisième série, de Lui à Elle,Classification Décori, Alfred de Musset à George Sand,1834 - Lundi - Mois de septembre - Baden Du paradis j'ai fait le tour ;J'ai fait des vers, j'ai fait l'amour. Alfred de Musset - Chanson, 1844 Je suis dur - Je suis tendre - Et j'ai perdu mon temps - À rêver sans dormir - À dormir en marchant - Partout où j'ai passé - J'ai trouvé mon absence - Je ne suis nulle part - Excepté le néant - Mais je porte caché au plus haut des entrailles - À la place où la foudre a frappé trop souvent - Un cœur où chaque mot à laissé son entaille - Et d'où ma vie s'égoutte au moindre mouvement. Pierre Reverdy / La Liberté des Mers 1959 LE POÈTE Le mal dont j'ai souffert s'est enfui comme un rêve. Je n'en puis comparer le lointain souvenir Qu'à ces brouillards légers que l'aurore soulève, Et qu'avec la rosée on voit s'évanouir. LA MUSE Qu'aviez-vous donc, ô mon poète ! Et quelle est la peine secrète Qui de moi vous a séparé ? Hélas ! je m'en ressens encore. Quel est donc ce mal que j'ignore Et dont j'ai si longtemps pleuré ? LE POÈTE C'était un mal vulgaire et bien connu des hommes ; Mais, lorsque nous avons quelque ennui dans le coeur, Nous nous imaginons, pauvres fous que nous sommes, Que personne avant nous n'a senti la douleur. LA MUSE Il n'est de vulgaire chagrin Que celui d'une âme vulgaire. Ami, que ce triste mystère S'échappe aujourd'hui de ton sein. Crois-moi, parle avec confiance ; Le sévère dieu du silence Est un des frères de la Mort ; En se plaignant on se console, Et quelquefois une parole Nous a délivrés d'un remord. LE POÈTE S'il fallait maintenant parler de ma souffrance, Je ne sais trop quel nom elle devrait porter, Si c'est amour, folie, orgueil, expérience, Ni si personne au monde en pourrait profiter. Je veux bien toutefois t'en raconter l'histoire, Puisque nous voilà seuls, assis près du foyer. Prends cette lyre, approche, et laisse ma mémoire Au son de tes accords doucement s'éveiller. LA MUSE Avant de me dire ta peine, Ô poète ! en es-tu guéri ? Songe qu’il t’en faut aujourd’hui Parler sans amour et sans haine. S’il te souvient que j’ai reçu Le doux nom de consolatrice, Ne fais pas de moi la complice Des passions qui t’ont perdu, LE POÈTE Je suis si bien guéri de cette maladie, Que j’en doute parfois lorsque j’y veux songer ; Et quand je pense aux lieux où j’ai risqué ma vie, J’y crois voir à ma place un visage étranger. Muse, sois donc sans crainte ; au souffle qui t’inspire Nous pouvons sans péril tous deux nous confier. Il est doux de pleurer, il est doux de sourire Au souvenir des maux qu’on pourrait oublier. LA MUSE Comme une mère vigilante Au berceau d’un fils bien-aimé, Ainsi je me penche tremblante Sur ce coeur qui m’était fermé. Parle, ami, – ma lyre attentive D’une note faible et plaintive Suit déjà l’accent de ta voix, Et dans un rayon de lumière, Comme une vision légère, Passent les ombres d’autrefois. LE POÈTE Jours de travail ! seuls jours où j’ai vécu ! Ô trois fois chère solitude ! Dieu soit loué, j’y suis donc revenu, À ce vieux cabinet d’étude ! Pauvre réduit, murs tant de fois déserts, Fauteuils poudreux, lampe fidèle, Ô mon palais, mon petit univers, Et toi, Muse, ô jeune immortelle, Dieu soit loué, nous allons donc chanter ! Oui, je veux vous ouvrir mon âme, Vous saurez tout, et je vais vous conter Le mal que peut faire une femme ; Car c’en est une, ô mes pauvres amis Hélas ! vous le saviez peut-être, C’est une femme à qui je fus soumis, Comme le serf l’est à son maître. Joug détesté ! c’est par là que mon coeur Perdit sa force et sa jeunesse ; - Et cependant, auprès de ma maîtresse, J’avais entrevu le bonheur. Près du ruisseau, quand nous marchions ensemble, Le soir, sur le sable argentin, Quand devant nous le blanc spectre du tremble De loin nous montrait le chemin ; Je vois encore, aux rayons de la lune, Ce beau corps plier dans mes bras… N’en parlons plus… – je ne prévoyais pas Où me conduirait la Fortune. Sans doute alors la colère des dieux Avait besoin d’une victime ; Car elle m’a puni comme d’un crime D’avoir essayé d’être heureux. LA MUSE L’image d’un doux souvenir Vient de s’offrir à ta pensée. Sur la trace qu’il a laissée Pourquoi crains-tu de revenir ? Est-ce faire un récit fidèle Que de renier ses beaux jours ? Si ta fortune fut cruelle, Jeune homme, fais du moins comme elle, Souris à tes premiers amours. LE POÈTE Non, – c’est à mes malheurs que je prétends sourire. Muse, je te l’ai dit je veux, sans passion, Te conter mes ennuis, mes rêves, mon délire, Et t’en dire le temps, l’heure et l’occasion. C’était, il m’en souvient, par une nuit d’automne, Triste et froide, à peu près semblable à celle-ci ; Le murmure du vent, de son bruit monotone, Dans mon cerveau lassé berçait mon noir souci. J’étais à la fenêtre, attendant ma maîtresse ; Et, tout en écoutant dans cette obscurité, Je me sentais dans l’âme une telle détresse Qu’il me vint le soupçon d’une infidélité. La rue où je logeais était sombre et déserte ; Quelques ombres passaient, un falot à la main ; Quand la bise sifflait dans la porte entr’ouverte, On entendait de loin comme un soupir humain. Je ne sais, à vrai dire, à quel fâcheux présage Mon esprit inquiet alors s’abandonna. Je rappelais en vain un reste de courage, Et me sentis frémir lorsque l’heure sonna. Elle ne venait pas. Seul, la tête baissée, Je regardai longtemps les murs et le chemin, - Et je ne t’ai pas dit quelle ardeur insensée Cette inconstante femme allumait en mon sein ; Je n’aimais qu’elle au monde, et vivre un jour sans elle Me semblait un destin plus affreux que la mort. Je me souviens pourtant qu’en cette nuit cruelle Pour briser mon lien je fis un long effort. Je la nommai cent fois perfide et déloyale, Je comptai tous les maux qu’elle m’avait causés. Hélas ! au souvenir de sa beauté fatale, Quels maux et quels chagrins n’étaient pas apaisés ! Le jour parut enfin. – Las d’une vaine attente, Sur le bord du balcon je m’étais assoupi ; Je rouvris la paupière à l’aurore naissante, Et je laissai flotter mon regard ébloui. Tout à coup, au détour de l’étroite ruelle, J’entends sur le gravier marcher à petit bruit… Grand Dieu ! préservez-moi ! je l’aperçois, c’est elle ; Elle entre. – D’où viens-tu ? Qu’as-tu fait cette nuit ? Réponds, que me veux-tu ? qui t’amène à cette heure ? Ce beau corps, jusqu’au jour, où s’est-il étendu ? Tandis qu’à ce balcon, seul, je veille et je pleure, En quel lieu, dans quel lit, à qui souriais-tu ? Perfide ! audacieuse ! est-il encor possible Que tu viennes offrir ta bouche à mes baisers ? Que demandes-tu donc ? par quelle soif horrible Oses-tu m’attirer dans tes bras épuisés ? Va-t’en, retire-toi, spectre de ma maîtresse ! Rentre dans ton tombeau, si tu t’en es levé ; Laisse-moi pour toujours oublier ma jeunesse, Et, quand je pense à toi, croire que j’ai rêvé ! LA MUSE Apaise-toi, je t’en conjure ; Tes paroles m’ont fait frémir. Ô mon bien-aimé ! ta blessure Est encor prête à se rouvrir. Hélas ! elle est donc bien profonde ? Et les misères de ce monde Sont si lentes à s’effacer ! Oublie, enfant, et de ton âme Chasse le nom de cette femme, Que je ne veux pas prononcer. LE POÈTE Honte à toi qui la première M’as appris la trahison, Et d’horreur et de colère M’as fait perdre la raison ! Honte à toi, femme à l’oeil sombre, Dont les funestes amours Ont enseveli dans l’ombre Mon printemps et mes beaux jours ! C’est ta voix, c’est ton sourire, C’est ton regard corrupteur, Qui m’ont appris à maudire Jusqu’au semblant du bonheur ; C’est ta jeunesse et tes charmes Qui m’ont fait désespérer, Et si je doute des larmes, C’est que je t’ai vu pleurer. Honte à toi, j’étais encore Aussi simple qu’un enfant ; Comme une fleur à l’aurore, Mon coeur s’ouvrait en t’aimant. Certes, ce coeur sans défense Put sans peine être abusé ; Mais lui laisser l’innocence Était encor plus aisé. Honte à toi ! tu fus la mère De mes premières douleurs, Et tu fis de ma paupière Jaillir la source des pleurs ! Elle coule, sois-en sûre, Et rien ne la tarira ; Elle sort d’une blessure Qui jamais ne guérira ; Mais dans cette source amère Du moins je me laverai, Et j’y laisserai, j’espère, Ton souvenir abhorré ! LA MUSE Poète, c’est assez. Auprès d’une infidèle, Quand ton illusion n’aurait duré qu’un jour, N’outrage pas ce jour lorsque tu parles d’elle ; Si tu veux être aimé, respecte ton amour. Si l’effort est trop grand pour la faiblesse humaine De pardonner les maux qui nous viennent d’autrui, Épargne-toi du moins le tourment de la haine ; À défaut du pardon, laisse venir l’oubli. Les morts dorment en paix dans le sein de la terre Ainsi doivent dormir nos sentiments éteints. Ces reliques du coeur ont aussi leur poussière ; Sur leurs restes sacrés ne portons pas les mains. Pourquoi, dans ce récit d’une vive souffrance, Ne veux-tu voir qu’un rêve et qu’un amour trompé ? Est-ce donc sans motif qu’agit la Providence Et crois-tu donc distrait le Dieu qui t’a frappé ? Le coup dont tu te plains t’a préservé peut-être, Enfant ; car c’est par là que ton coeur s’est ouvert. L’homme est un apprenti, la douleur est son maître, Et nul ne se connaît tant qu’il n’a pas souffert. C’est une dure loi, mais une loi suprême, Vieille comme le monde et la fatalité, Qu’il nous faut du malheur recevoir le baptême, Et qu’à ce triste prix tout doit être acheté. Les moissons pour mûrir ont besoin de rosée ; Pour vivre et pour sentir l’homme a besoin des pleurs ; La joie a pour symbole une plante brisée, Humide encor de pluie et couverte de fleurs. Ne te disais-tu pas guéri de ta folie ? N’es-tu pas jeune, heureux, partout le bienvenu ? Et ces plaisirs légers qui font aimer la vie, Si tu n’avais pleuré, quel cas en ferais-tu ? Lorsqu’au déclin du jour, assis sur la bruyère, Avec un vieil ami tu bois en liberté, Dis-moi, d’aussi bon coeur lèverais-tu ton verre, Si tu n’avais senti le prix de la gaîté ? Aimerais-tu les fleurs, les prés et la verdure, Les sonnets de Pétrarque et le chant des oiseaux, Michel-Ange et les arts, Shakspeare et la nature, Si tu n’y retrouvais quelques anciens sanglots ? Comprendrais-tu des cieux l’ineffable harmonie, Le silence des nuits, le murmure des flots, Si quelque part là-bas la fièvre et l’insomnie Ne t’avaient fait songer à l’éternel repos ? N’as-tu pas maintenant une belle maîtresse ? Et, lorsqu’en t’endormant tu lui serres la main, Le lointain souvenir des maux de ta jeunesse Ne rend-il pas plus doux son sourire divin ? N’allez-vous pas aussi vous promener ensemble Au fond des bois fleuris, sur le sable argentin ? Et, dans ce vert palais, le blanc spectre du tremble Ne sait-il plus, le soir, vous montrer le chemin ? Ne vois-tu pas alors, aux rayons de la lune, Plier comme autrefois un beau corps dans tes bras, Et si dans le sentier tu trouvais la Fortune, Derrière elle, en chantant, ne marcherais-tu pas ? De quoi te plains-tu donc ? L’immortelle espérance S’est retrempée en toi sous la main du malheur. Pourquoi veux-tu haïr ta jeune expérience, Et détester un mal qui t’a rendu meilleur ? Ô mon enfant ! plains-la, cette belle infidèle, Qui fit couler jadis les larmes de tes yeux ; Plains-la ! c’est une femme, et Dieu t’a fait, près d’elle, Deviner, en souffrant, le secret des heureux. Sa tâche fut pénible ; elle t’aimait peut-être ; Mais le destin voulait qu’elle brisât ton coeur. Elle savait la vie, et te l’a fait connaître ; Une autre a recueilli le fruit de ta douleur. Plains-la ! son triste amour a passé comme un songe ; Elle a vu ta blessure et n’a pu la fermer. Dans ses larmes, crois-moi, tout n’était pas mensonge. Quand tout l’aurait été, plains-la ! tu sais aimer. LE POÈTE Tu dis vrai la haine est impie, Et c’est un frisson plein d’horreur Quand cette vipère assoupie Se déroule dans notre coeur. Écoute-moi donc, ô déesse ! Et sois témoin de mon serment Par les yeux bleus de ma maîtresse, Et par l’azur du firmament ; Par cette étincelle brillante Qui de Vénus porte le nom, Et, comme une perle tremblante, Scintille au loin sur l’horizon ; Par la grandeur de la nature, Par la bonté du Créateur, Par la clarté tranquille et pure De l’astre cher au voyageur. Par les herbes de la prairie, Par les forêts, par les prés verts, Par la puissance de la vie, Par la sève de l’univers, Je te bannis de ma mémoire, Reste d’un amour insensé, Mystérieuse et sombre histoire Qui dormiras dans le passé ! Et toi qui, jadis, d’une amie Portas la forme et le doux nom, L’instant suprême où je t’oublie Doit être celui du pardon. Pardonnons-nous ; – je romps le charme Qui nous unissait devant Dieu. Avec une dernière larme Reçois un éternel adieu. - Et maintenant, blonde rêveuse, Maintenant, Muse, à nos amours ! Dis-moi quelque chanson joyeuse, Comme au premier temps des beaux jours. Déjà la pelouse embaumée Sent les approches du matin ; Viens éveiller ma bien-aimée, Et cueillir les fleurs du jardin. Viens voir la nature immortelle Sortir des voiles du sommeil ; Nous allons renaître avec elle Au premier rayon du soleil !

l homme est un apprenti la douleur est son maître